la revolución a un clic

Cuatro mil quinientos me gustan a los que hay que restar veinticuatro arrepentidos más otros cuantos disléxicos de ratón y noventa y dos compartidos. Aún así, somos legión. Alucino, desde que vi Novecento no había tenido tal presentimiento.  Que tiemble la Bastilla, que se acantonen los felones en sus búnkeres de leones broncíneos, una masa enardecida avanza entre himnos y banderas… bueno, a decir verdad,  para himnos desde casa, hacer clic en botón izquierdo, y luego clic nuevamente  en enlace  Goear, play track en el pueblo unido jamás, la, la, la. Para banderas levantiscas, hágame el favor, más clic botón izquierdo en imágenes banderas varias opciones mil, según inclinación del usuario. Tanto clic a zurdas era una  señal.

Bendito feisbu, bendito tuiter, bendito sillón  que aguanta tu bendito culo bolchevique, para que desde allí, llueva, nieve o sacuda el lorenzo inclemente, cliquees hasta borrarte la huella digital. La red está llena de levantiscos que no paran de maldecir injusticias, condenar arbitrariedades, escándalos, sodomías, soflamas que terminarán levantando el asfalto para cavar trincheras frente al congreso, además de desempolvar alguna guillotina virtual. Cualquiera diría que al régimen de inquina y explotación le quedan cuatro telediarios mal contados. Porque todo el mundo sabe que la red, es solo la antesala. La red está más caliente que el cenicero de un bingo. Miedo da salir a la calle y que la marea revolucionaria del pueblo unido me arrolle llevándome por delante ante el arrebato de tanta bilis contenida. ¿Pero qué dudo?, es el momento que soñaba y ahora gracias a estos tovarichis blogosféricos, me he decidido.

Me preparo para escopetarme derechito al Punto Cero de los muchos Puntos Ceros que hay en todos las ciudades de este país, porque hoy una de las miles de mareas de ofendidos y humillados va a dar el paso, porque en tu barrio solo unos cuantos chalados salían al parque para ver “cómo se puede impedir que echen a la puta calle a tu vecina por haber elegido ser una parada a la que abandonaron con un par de críos". Pero eso se ha acabado. En el feisbu se ha colgado una foto de Lenin al que han cliqueado con el icono de un dedos en forma de hoz y martillo, con 958 me gusta y 32 lo comparto. En tuiter los pajaritos cantan y los nubarrones del capital se levantan, que llueva que llueva la virgen desahuciada de la cueva también, todo el mundo a la calle, porque la calle, como sabe todo el mundo (feisbu también lo dice y lo corrobora con 6873 me gusta), es el lugar donde el pueblo ajusta sus cuentas a esos comilitones que llevan sus cuentas (las del pueblo). A diferencia del tocomocho de las urnas, que es donde los corruptos ajustan sus cuentas, (las propias y al alza), a costa de las del pueblo. Sin duda esa es la señal. Venzo mis miedos, sé que no estoy solo, me arropa toda esa masa fraternal de indignados casi anónimos (solo conoces al 2% de tus cuatro millones de amigos), nos hemos reconocido en la causa de  poner más duro aún el dedito tieso del me gusta, casi hasta llegar al orgasmo de tanto cliqueo a cascoporro. Ellos estarán conmigo solidariamente con la unanimidad de los comentarios mordaces desde la barricada del sofá, inequívocamente subversivos más acá de la pantalla plana y la clandestinidad de su Explorer. Salgo a la calle convencido del advenimiento de la nueva aurora, del fin de esa plaga de golfos mangantes cuyas cabezas adornarán las picas de los conjurados. Ya lo venía diciendo la Señora Gloria que tiene ojo lince para los cambios de tiempo: esto se ve venir, cualquier día se arma la de dios es cristo y no nos libra ni el sursum corda. La radicalización de los me gustan ganaban por goleada a los emoticonos chorras y burgueses en decadencia. La gente tiene un límite y la última gota de las cuatro mil que caen por minuto anegando el feisbu, ha desbordado el vaso, la cisterna y hasta el pantano de Buendía.
Salgo decidido a clavar el estandarte del pueblo, si es preciso, en lo alto del frontón, escaleras arriba del congreso. Repaso los cuatros bises que  he aprendido en la última mani  en defensa del carril bici para triciclos biplazas. Bajo las escaleras, de tres en tres, el corazón me escuece de la emoción. La justicia se fragua en internet, pienso, pero se cumple en la calle. Por fin…¡y hostias!, me quedo de una pieza de imitación a figurita de Lladró. Nada, ni cuatro millones, ni el 99%, ni siquiera el espantajo de Eric el rojo, el más activo de los activistas internáuticos. Lo más revolucionario que veo junto al Punto Cero es un cartel de la frutería que dice: "hoy estamos que lo tiramos". Y no me extraña, hace semanas que no compra ni dios y el género se pudre en el mostrador. Muchos vecinos prefieren el libre despacho de los contenedores. Así es. Me vuelvo, pensativo. Comprendo qué función liberadora cumple el feisbu y todo la carpintería Matrix para dar golpes al aire, solo al aire y sin ruido. Liberación de guatiné. Reconozco la inteligencia de quien trastea desde detrás de todas las pantallas a las que nos asomamos cada día y por cuyo sumidero se nos desagua el Che que llevamos dentro. Casi puedo escuchar su risa.

Me recojo, vuelvo a casa y abro el feisbu. Acaban de subir un video de Falete. Está en lo alto de un trampolín y mira desde arriba, no sé si terminará saltando. Es lo absurdo más "normal" en estos sitios. Lo comparto y me voy a dormir. La revolución cansa la vista, tela... y sobre todo, acaba atrofiando el dedo índice.

la voz popular del pueblo

Es como la libertad guiando al pueblo, un nuevo modelo del inmortal Delacroix, (queda excusado que se descamise como la alegoría del cuadro por no merecer sus pechos el menor interés erótico). Un Marat de la facción más montaraz de los Cordeleros del Turia, un amigo del pueblo al que escucha y dirige a las barricadas para arrebatar la libertad al tirano. Él, dispuesto a inmolarse tal como lo hiciera  Mohamed Bouazizi, el vendedor ambulante que prendió la mecha de la primavera árabe. El ciudadano González Pons  eleva su verbo y nos inflama el sagrado deber de la revolución popular. Lo hace con la responsabilidad y el coraje de quien no ignora que en Egipto la revolución en la que él se refleja, se ha cobrado varios centenares de mártires cuya sangre ha corrido como arroyo de libertad por en calles y plazas de aquel país. Mas no penséis que  hay sombra de demagogia en su arenga. Pues todos sabemos que el ciudadano González Pons de temperamento mediterráneo y sentimental, está dispuesto a enfrentar su pecho (para este noble fin, puede muy bien ofrecerlo desnudo) al fuego asesino de la reacción y la tiranía. Estad seguros que el incorruptible ciudadano Pons, no volverá el rostro al peligro y clamará como una sola voz junto con todos los oprimidos, los himnos libertarios de la Corte del Faraón, Se va el caimán o Asturias patria querida.

Caminemos por la senda de la libertad y acerquemos el filo justiciero a la indigna garganta de los despreciables voceros de los tiranos que nos oprimen. Con él, con este amigo del pueblo como luz y guía nada podemos temer. Con él, lo de los escraches va a parecer un juego de párvulos.

P.D: Adaptamos la traducción fonética de este himno revolucionario al nivel políglota de nuestros espúreos mandatarios y enemigos, pa que nos entiendan y se vayan preparando.
 
¡Ebribody!, : a lesonfan de la patrie de su le bable...tralará, tralará

González Pons muestra el camino de la revuelta egipcia.

desde 1908, sí se puede

Que "no todo lo viejo es malo" es algo que Matusalén iba diciendo cada vez que le entraban ganas de engendrar y se arrimaba a la moza. Con 182 años fue padre de Lamec. Eso es tener buena sementera y no la de mi abuelo por parte de madre conocido como el Robín Hood de Tetuán. El prenda llegó a hacer 22 dianas. Pobre mujer.

A lo que iba. Resulta que entre nuestra maraña legislativa podemos encontrar una perla que data del veranito de 1908. España cañí con el borbón decimotercero de los Alfonsos, Cánovas y Silvela marcando el camino turnista a Rajoy y a Rubalcaba de espaldas a la concurrencia patria. La perla, que por cierto, sigue vigente en nuestros días lleva el nombre de Ley de 23 de Julio de 1908, de Represión de la USURA o ley Azcárate por ser este letrado su principal impulsor.

 En su artículo primero dice:

“Será nulo todo contrato de préstamo en que se estipule un interés notablemente superior al normal del dinero y manifiestamente desproporcionado con las circunstancias del caso o en condiciones tales que resulte aquél leonino, habiendo motivos para estimar que ha sido aceptado por el prestatario a causa de su situación angustiosa, de su inexperiencia o de lo limitado de sus facultades mentales".

Vamos, que no digo na pero te lo digo to.

El  problema surge como de costumbre de la interpretación de la norma. Pero tratando de reprimir el Sócrates preguntón que uno lleva dentro: ¿qué es la norma sino una regla hija del tiempo que nos ha parido? ¿Cuál debería ser la norma en estos tiempos en los que se echa a la gente a la calle mientras se inunda los bancos con dinero de todo quisqui? De nuevo el intérprete, el juez en este caso, (no otra cosa que un funcionario con atribuciones especiales), está sujeto a intereses más mundanos que poéticos. ¿Qué se entiende por un interés "notablemente superior" al normal? LA RAE como es natural tampoco se moja y nos viene a decir que USURA es el "interés excesivo en un préstamo". La Iglesia cristiana tomó como causa propia la prohibición de los intereses, provocando un intenso debate que duró más de mil años. Hasta el papa León XIII habla de la "usura devoradora, un demonio condenado por la Iglesia pero de todos modos practicado de modo engañoso por hombres avarientos". ¿Se aplicará Francisco el cuento? Vamos, que encontramos menos banqueros en el cielo que en la cola del INEM. Pero claro, una cosa es predicar y otra es jugar al Ambrosiano game, donde la banca siempre gana.

La madre del cordero vuelve a estar en lo que esconden las palabras. Es donde los intereses de la gente se retratan. "Notablemente superior al normal", "interés excesivo". Puestos a aportar mi granito de arena jurisprudencial de mis correrías como banquero oportunista, yo siempre que le he prestado parné a los colegas no lo hacía pensando en el interés... bueno sí, el que me presentaran a la donna canone de su hermana para echar unos ratos. Sí, ya sé, alguien dirá que aquí también hay interés. Me defenderé diciendo que prefiero la "concupiscencia participativa" a la usura de las participaciones. La diferencia es que en la primera, los dos salíamos ganando, al menos eso me decían las socias. Pero claro un negocio como el de Botín, está para cualquier cosa menos para repartir amor.

Hasta ahora el Tribunal Supremo se ha encargado de crear jurisprudencia. Sus sentencias en todos estos años han acostumbrado a calificar de nulos los contratos a partir de 2,5 veces más el precio del dinero. Es una opinión y no de las más "desinteresadas". Que te dejen 1 y tengas que devolver 2,5,  está más cerca del atraco que del favor. Mis colegas me habrían puesto la cara como un pan de pueblo. Ahora el precio del dinero anda por debajo del 1%. Pero en "aquellos maravillosos años" del crédito fácil el euribor (una cifra que luego se ha conocido como pactada entre amiguetes), estuvo por encima del 5% a lo que había que sumar el famoso diferencial de cada casa. Aquello era peor que la menstruación. Te sangraban una vez al mes y además te dejaba tieso. De pronto a la gente currita de mi barrio se le fue la cabeza, y se sintieron como Christopher Lambert en Los Inmortales. Cómo, si no, se explica que alguien pueda firmar un compromiso de pencar religiosamente durante 40 años y no morir en el intento.

Hasta ahora el T.S ha sido la voz de la norma. Salvo que llegue un Tribunal de rango superior y transnacional como el tribunal europeo de justicia y nos de su versión de la expresión interés notablemente superior. No caerá esa breva. Porque claro, una cosa es el justiprecio y otra muy distinta, la justicia.Y en ese melón, ni dios quiere entrar.

¿a la IV va la vencida?

Lo de menos es si Frau Merkel se afeita el bigote cada  noche para evitar parecidos un tanto incómodos. Esta vez el gran capital y sus beneficiarios han aprendido que el crédito es un arma mucho más sofisticada y útil que las V1 o las V2 de Von Braun o el trabajo esclavo de los prisioneros de guerra. No te mata de repente pero te pone el dogal al cuello mientras la prima, a la que le pirria el riego -el de los demás-, se encarga de ajustarte la corbata en cada subasta. Por si fuera poco, en esta nueva edición del Grossdeutsches Reich, ya se han encargado los plutócratas desde la sagrada teutonia de no equivocarse de aliados y juegan en el equipo de los buenos, de aquellos que nunca pierden: el capital finacniero internacional, en el que se pasan la pelota jugando al "toque"como nadie, los Globetrotters de Wall Street. Mario Draghi ex-Goldman Sachs, Christine Lagarde, ex-nadadora sincronizada y los maromos de la C.E, el dream team para unos pocos o los tíos del saco para los más.
Ironías de la historia aparte, lo que no consiguió la Wermacht y su guerra relámpago lo está conseguiendo el Euro y el Banco Central Europeo como trasunto de su matriz, el Deutsche Bank. Si un IV Reich financiero está de camino habrá que resistir como se pueda, a lo partisano o más traído a lo nuestro, el Maquis tirado al monte. Aguerrido y entorno al fuego, pasará las noches contando leyendas de cuando la peseta dormía en su bolsillo y con ochenta o noventa "rubias" pedía un café o un botellín.

 En un fragmento premonitorio, Joseph Goebbels en su último discurso, cuando ya era carne de bunker abrasado, dijo:

"Suceda lo que suceda, Alemania renacerá en pocos años después de esta guerra. Y no será solo por su propio esfuerzo. Alemania es tan imprescindible para Europa que hasta nuestros propios actuales enemigos tendrán que impulsar su reconstrucción. Nuestros campos y provincias destruidas serán repobladas en nuevas ciudades y pueblos...volveremos a ser amigos de todos los pueblos de buena voluntad que habitan la tierra y junto con ellos haremos cicatrizar las heridas que deforman el noble rostro de nuestro continente."

Ya quisera la bruja Lola tener tanto tino como el coco de la propaganga nazi. ¿Para cuándo empezaremos a apagar tanta vela negra siendo nosotros la cera que arde?, ¿para cuándo las candelas del hombre soberano?

qué se habrán creído

la flor de piedra

De entre los adoquines de la calle

una mano corta una flor de piedra,

y vuela el hermoso arcoíris

que de la rabia al cielo,

y del cielo

a la testuz de la bestia,

va,

y abre el cráneo primero,

y luego nada.
Dentro, el eco de la piedra 

y nada.

Bueno, sí.

Parece

más luminosa

la mañana.

el glorioso ejército del Duque de Alba

El heroico ejército nacional, heredero de las ínclitas huestes del Duque de Alba, ha vuelto a poner una pica en Flandes. Bueno, quien dice en Flandes, dice en Diwaniya (Irak), el Guantánamo español. Reeditando la gesta de los muy católicos reyes monta tanto encima pero no debajo, terminaron de reconquistar tierra mora, imponiendo la paz con la cruz y la patada certera al moro, que renuente a la pax hispánica no entendían que aquello venía obligado por la razón del espíritu hegeliano. Pero, cómo pedirles a aquellos hijos de la torcida estirpe de Ismael, engendros del vientre de Agar, cómo esperar digo, que entiendan el bien que se hace a su pueblo, exportando la democracia, el más alto estadio de la razón hegeliana. Patear sus costillas y sus cabezas son daños nímios, insignificantes, daños colaterales -si no lo digo, reviento-, en nada comparables al cumplimineto de un mandato civilizatorio e histórico. Cómo esperar que entiendan a Hegel, si ni siquiera se entiende  lo que escriben con esos garabatos de aviesas letras que ni un parvulario con el Rubio nº1 podría empeorar. No quiero dejar de apuntar que esta misión de paz, queda encuadrada en la operación intitulada: Petroleo, ese oscuro objeto de deseo, que nuestros aliados en la reconquista de los pagos al moro, han culminado con esplendor sin par.

Ejército en misión de paz

en ocasiones leo a Marx

Un fantasma recorre Europa, ¿Europa? No, un fantasma recorre jolibud, es el fantasma del...

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 En ocasiones leo a Marrx

si se va el rey

LECTOR: Si vives en España procura que este escrito circule mucho. Dalo a leer a tus compatriotas. Si vives en el extranjero, esfuérzate por hacerlo entrar en España y con ello prestarás un enorme servicio a la liberación de un país esclavizado actualmente.
Vicente Blasco Ibáñez.

Reconozco que el actual rey de España ha sido durante algunos años para la opinión internacional un personaje simpático. Su juventud, su carácter decidor a estilo madrileño y una intrepidez alegre de subteniente hicieron de él ese “personaje simpático” tan amado por el vulgo que le ve de lejos y sólo aprecia las exterioridades.

El rey de España ha sido igual a esos niños prodigio que llaman la atención por sus facultades precoces mientras son pequeños. Luego, al convertirse en hombres, sin evolucionar oportunamente, resultan insufribles y peligrosos por su estacionamiento mental, y por la vanidad omnisciente que les infundieron los éxitos y adulaciones de su adolescencia.

Para hablar de Alfonso XIII es preciso traer a colación a Guillermo II. Del mismo modo que en el teatro existe la contrafigura que pasa por el fondo del escenario imitando al protagonista de la obra, que se halla en primer término, Alfonso XIII ha sido siempre un imitador, un reflejo del antiguo Kaiser.

Existe en Cataluña un fabricante de champagne español llamado Codorniu, y aunque su vino no es malo, los burlones ríen de él al compararlo con el champagne legítimo, haciendo de dicho vino un símbolo de todo lo que es imitación más o menos grotesca. A Alfonso XIII le llamaban en los años anteriores a la guerra el “Kaiser Codorniu”.

Yo no conozco personalmente a Alfonso XIII. Nunca he querido dejarme presentar a él. Pero le sigo desde hace años con el interés del novelista que estudia un "documento humano" y lo conozco mejor que muchos de los que le han visto de cerca.

 Estos Borbones españoles fueron siempre astutos y con cierto talento diabólico para sortear las complicaciones de la vida, haciendo al mismo tiempo su voluntad. Las resoluciones más extremas y violentas las revisten hipócritamente de una forma paternal. Fernando VII, fusilador de liberales, ordenó estos suplicios por el bien de la patria, de tal modo que las muchedumbres imbéciles lo consideraban un padre.

Alfonso XIII ama el despotismo, pero procura atacar las libertades públicas como si le obligaran a ello los que le rodean, para después, en caso de fracaso, dejar que castiguen a los otros y declararse inocente. Alfonso XIII debe desaparecer del suelo español. Él y algunos generales del Directorio tienen tal conciencia de su fracaso que en estos momentos sólo piensan en hacer dinero para asegurar su porvenir. Nunca en la historia de España se vio tal avidez por saquear a la nación, favoreciendo negocios particulares. En sólo un año de gobierno militarista se han consumado negocios inauditos. Van dadas concesiones escandalosas a compañías de ferrocarriles. Se ha otorgado el monopolio de los teléfonos en toda España a una sociedad sin concurso ni subasta, gracias a enormes propinas repartidas previamente. Hasta se ha hecho un privilegio de la reventa de espectáculos (teatros, cinemas y corridas de toros), confiando dicho privilegio a un individuo por un millón de pesetas anuales que entrega ostensiblemente a la hacienda pública y algo más que reparte en secreto a los que le proporcionan tan bonito negocio.

El rey y sus socios proceden como las gentes sin conciencia que al verse obligadas a abandonar una casa se llevan los clavos de las paredes.

-Si se va el rey, ¿qué pasará? -se preguntan millares de gentes simples. Seguramente que España se colocará en una postura de pueblo moderno, siendo mejor considerada por las grandes naciones civilizadas, que bien lo necesita... Después de la última guerra han desaparecido de Europa dieciocho reyes y las naciones no han muerto por eso. Alfonso XIII será ahora.

-¿Qué pasará si se va el rey? -vuelve a repetir con tono de balido el rebaño de los simples y los miedosos. Pasará que todos los españoles de buena voluntad nos juntaremos para crear de nueva una nación española que hace años dejó de existir. No es difícil reconstruir España de una forma moderna, tranquila y progresiva. Ante todo, que se vaya el rey.

La República es la paz, es la escuela, es el respeto y la libertad de todas las opiniones.
Mas para que resulte posible esta transformación nacional es preciso que primeramente desaparezca el rey. Es un enredador, un intrigante, un biznieto de Fernando VII, que esparce en torno de su persona una acción corrosiva, semejante a la tinta que segregan ciertos moluscos...

Además, sería un bien para él y una tranquilidad para los nuevos gobernantes el verle lejos de España. Alfonso XIII debe ser procesado al recobrar la nación su vida normal. Es de justicia. Y los procesos de los reyes, cuando éstos no se alejan previamente, acaban a veces de un modo trágico. De esto saben algo la Inglaterra de Cronwell y la Francia de la Convención.

 Vicente Blasco Ibáñez

 Noviembre, 1924

Aurelia

Aurelia al paralizarse su desahucio:  "No sé cómo agradeceros esto, traedme ropa que yo os la arreglo." 

"Traedme ropa que yo os la arreglo", no solo es un gesto de emocionada gratitud. Es sobre todo la puesta en circulación de un "bien económico". Es el trueque que se da cita en el más genuino y humano de los mercados: el de la calle, el del tú a tú con vistas a la satisfacción de necesidades vitales, como ropa, alimentos, un techo que te cubra. A cada uno según sus necesidades, de cada uno según sus posibilidades. Sin que entre medias, el otro mercado, el de las preferentes o el de las hipotecas basura, meta la mano transformando los asientos contables en oro. Pura superstición contable.
La iniciativa de Aurelia, quizás sin ella saberlo, tiene más seso económico que todas las recetas fracasadas de los voceros de la economía neoliberal. Expertos bien pagados en "adivinar" el pasado ramplón. Aurelia, tal y como la calificarían los “expertos” es un agente económico con escasa capacidad de producir flujos de bienes. Yo digo que Aurelia es una mujer que merece la altísima dignidad de quien te puede coger el bajo del pantalón sin meterte la mano en el bolsillo.

 

los Celtas, el humo y el papa

Era blanco y subía a los cielos con las mismas ganas con las que yo me levantaba para ir al colegio. Es como se decía antes, subir a los cielos. Supongo que ya por entonces se había organizado el asunto de por ahí arriba para que no se mezclaran los “buenos” VIP con el resto, que eran buenos pero honrados. Que siempre ha habido clases, por más que ahora se niegue. Nunca entendí como algo tan blanco podía amarillear los pelos del bigote de mi padre de aquella manera. Ni Vang Gogh imaginó un amarillo así para sus girasoles. Mi padre fumaba Celtas cortos. El Chester del obrero, le llamaban. Dinamita al alcance de todos los bolsillos. Recuerdo aquel paquete que no llegaba ni a cajetilla por lo blandurrio de su envoltorio. Su tacto. Se podían sentir los veinte líos de dentro como muslos embutidos en unas mallas de DECATHLON. En el exterior del paquete, un tipo con cara de mala hostia y un casco con cuernos, levantaba un espadón en alto y parecía decir, ¡al fumeque todo el mundo, coño! Parecía un U.I.P de la época. Veinte cigarrillos de Hebra, decía el paquete de marras. El caso es que mi padre era el patrón de los carreteros a los que ganaba por goleada. Sus pulmones terminaron como las cuencas mineras del Nalón, negros y parados. Sin vida. También recuerdo su expresión cuando lanzaba aquel humo blanco, era como si parte de él se fuera tras el humo. A pesar de mi canijez y mi corto conocimiento, yo percibía en su gesto algo religioso, de mirada perdida, como cuando a Celsito le dieron la sagrada forma el día de su comunión y la hostia se le pegó al velo del paladar. Eso sí que es tener mala hostia. En aquellos instantes, mi padre entraba como en éxtasis, como un orgasmo tranquilo y para dentro que le permitía mandar a la mierda todo lo que le rodeaba por unos segundos. Para que me entendáis, se le ponía la misma jeta que al cura con roquete que aparece de espaldas en el entierro del Conde de Orgaz, el graffiti del Greco. Aquella mirada perdida, siguiendo el capricho del humo, “sudándole” esa especie de ensayo de entierro que es la vida en ocasiones. Luego volvía y te respondía a la pregunta que le habías hecho un siglo antes o me preguntaba si quería un bocadillo de chorizo. A veces teníamos chorizo en casa pero no lo decíamos muy alto, por los vecinos.

Hoy me ha dado por hablar del humo blanco. Y me lo ha traído a las mientes todo el sarao mediático que han montado los “más medios” (son más medios que enteros si hablamos de la cosas bien contadas), a cuenta de turno de oficio en el Vaticano, aunque el oficio sea santo. El lío de todos los voceros, cotorristas y expertos de la materia, los mismos que hablan de la capa de ozono o del fetichismo a propósito del embalsamamiento del presidente Chávez, llevan tres días con un empacho de humo que ni el asador donostiarra. Bueno, ellos lo llaman fumata que dicho así, suena a la Choni de mi antiguo barrio cuando venía con la risa de bajarse al moro. Que si negro, que si blanco, todo un misterio. Para que luego salga el prenda del Lombardi, con ese nombre de coche de carreras y nos diga que el blanco de la fumata es por el Clorato de potasio, lactosa y colofonia, y el negro por el perclorato de potasio, antraceno y azufre. Lo del azufre deberían mirárselo. En fin, una clase de química del mejor BUP de entonces para acabar chafándonos el truco de la chimenea. No sé muy bien porqué, junto a mi padre con su celtas en la boca su mirada perdida y esas volutas libertarias, traigo a estos príncipes de la iglesia jugando al quimicefa para elegir a su patrón. La cabeza no te pide permiso para mezclar las criadillas cuando te da por comer trigo. El dicharachero de Rajoy diría que tengo un caletre estrafalario. Él y su piquito de oro. Pero aún más disparatado es toda la feria que se está montado a propósito de un estado teocrático cuya mayor autoridad es elegida por una aristocracia iluminada por la divina omnisciencia de alguien que no se hace notar en este mundo patas arriba. La pereza de su jefe les salva de momento de las llamas. Aunque no hay que descartar que la elección del sumo pastor se deba a los efectos del “viaje” escarlata a base de perclorato de potasio, antraceno y azufre. Ahora caigo. El cortocircuito de las meninges viene por lo de los papas. El mío y el otro. Aunque el mío hubiera corrido a cristazos a los curas amigos de los niños.